ЭТЮД

Не пишутся сегодня мне стихи,
Лишь прозою душа моя объята.
И некуда  мне  бегать  и  спешить,
И прошлого не вынести мне взгляда.

Оно лишь только нервы теребит,
И называет  правильность излишней.
В лицо смеется, тыкает, скулит,  
 Мне голову склоняя ниже, ниже.  

Плохой садовник вышел из меня?
Не проросли, как думалось мне, зерна?
Цветенье  не дарит мне аромат,
Цветы  сковались в плотные бутоны?...  
 "Судьба-индейка", -люди  говорят,
И" жизнь -копейка",- скажет еще кто-то"
Но нет, не верю,что  все было  зря,
И вижу уж отчетливее  всходы.