Павлов Александр Борисович
Взрослость

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Павлов Александр Борисович (alekpav@gmail.com)
  • Обновлено: 06/05/2007. 6k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • 1983. Сверим время
  •  Ваша оценка:

    ВЗРОСЛОСТЬ


    * * *

    Мы в этой жизни скоротечной
    большому пламени сродни.
    И время, словно мех кузнечный,
    крушит обугленные дни,

    чтоб на высокой самой ноте
    последний огненный язык
    осекся в яростной работе
    и отлетел, как звездный крик.

    Ну что ж, не нами мир задуман.
    Не нами, грешными, но все ж
    огонь гудит по нашим думам,
    огонь, который с нами схож.

    Он зол, стремителен, неистов,
    но сквозь летящие года
    несет живительные искры,
    как дальний свет несет звезда.


    Письмо

    Я к вам приеду через год
    на чай, заваренный душицей,
    на ваш черемуховый мед,
    липучий и душистый.
    А нынче, верьте, недосуг,
    за перевал дорогу тянем.
    Нехватка дней, рабочих рук,
    да и зима не за горами.
    Большого продыха не жди,
    нередко затемно кончаем...
    А тут еще пошли дожди.
    Дожди и днями, и ночами.
    Ну вот пока и все. Спешу.
    Пришли ребята с километра.
    Целую всех...
    Большой привет вам...
    Потом подробней напишу.


    24 октября

    Памяти Бориса Ручьева

    Упали ветры с леденелых крыш.
    И только звоны, заводские звоны
    над всем Уралом вспарывают тишь
    протяжно, тяжело, неутоленно.
    А ранним утром зябкие сады,
    немые, без единого листочка,
    как в перекрестье грянувшей беды,
    глядят сквозь дым в одну и ту же точку.
    Чудес на свете может и не быть.
    Но где тогда на свете справедливость,
    чтоб так вот в землю запросто зарыть
    и отделить все то, что не делилось.
    Чтоб так вот просто взять и закопать
    совсем недавно бившееся сердце...
    Ему бы нынче над Уралом встать
    и на клюку привычно опереться.
    Он послужил бы миру и добру,
    уж он был смог...
    Но нет чудес на свете.
    Не рассказать недвижному перу
    того, что смертью пущено на ветер.
    Но в песнях ветра с ясной синевой,
    рожденная в огнях Магнитогорска,
    летит над миром мощным отголоском
    крылатая поэзия его.


    Приезд

    Вдоль колючей стерни
    встала горная цепь.
    Разметались огни,
    словно врезались в степь.
    А к вечерней звезде
    протянулись дымы.
    По Уральской гряде
    ожиданье зимы.
    И, качаясь, плывет
    вдоль защитой вагон.
    Снова чудится тот
    заводской перезвон.
    Золотой листопад
    у Магнитной горы...
    Тихо гаснет закат,
    горизонты укрыв.
    Все равно не сдержусь,
    в тамбур выбегу вдруг,
    ветер мечется пусть
    над теплом моих рук.
    А глаза полоснет
    многолюдный вокзал...
    В сердце вызреет все,
    что еще не сказал.


    В отпуске

    Мне нужно было позарез
    содрать красивую рубаху,
    колун оттачивая в блеск,
    по чурбакам лупить с размаху.
    И к черту ласковый покой!
    Я задохнулся от восторга,
    когда взлетели надо мной
    осколки солнечного сора.
    Не охай, бабка, не беда!
    Я все равно запачкал брюки.
    Я, может быть, сбежал сюда
    от городской шумливой скуки.
    Мне нужно, нужно позарез
    увидеть много в очень малом...
    Старинный дом, хромой навес,
    мне, может, вас недоставало.


    * * *

    Мне иного уюта не нужно.
    Я в рассветы ломлюсь напролом.
    Ходит ветер в оранжевой стружке
    под моим голубым топором.

    Расступаются чащи густые,
    оживляется в реках вода.
    Мы проходим — и души не стынут,
    за плечами растут города.

    Мы вернемся усталые вскоре,
    сбросим лямки рюкзачные с плеч.
    И с какой-то неясной тоскою
    будем прошлое в сердце беречь.

    Будем жить в ожиданье морозов,
    словно каждый остался в долгу
    перед миром в кострах и березах,
    перед солнцем на дымном снегу.


    Дверевой

    Он кокс печет, глотая горький дым,
    его пирог не по зубам сластене.
    И желтый месяц кружится над ним
    в оплавленном и треснутом плафоне.

    Так хлеб высокий выпекает мать,
    колдуя у широкой русской печи.
    И светом лампы не спеша обнять,
    ей вечер припорошивает плечи.

    Седой и прокаленный коксохим,
    преддверье городского непокоя...
    От камня, от железа, от сохи,
    из рук отца ты вышел надо мною.

    Над этою землею зоревой
    годами и дымами припорошен...
    И вот стоит последний дверевой,
    осыпанный и будущим, и прошлым.


    * * *

    Человек приходил,
    говорил, дескать, дыму-то сколько!
    Этак день или два —
    и охоту совсем отшибешь...
    Ну а там, где он был,
    мой товарищ работает — Колька.
    Здравствуй, здравствуй, дружище!
    Скажи, как живешь?
    То ли день, то ли ночь,
    то ли праздник проносится мимо,
    ты на кране своем
    совершаешь тяжелый облет.
    Твой серебряный рубль
    не тускнеет от гари и дыма,
    а бригаду твою
    голубая тоска не берет.
    Мы с тобою давно,
    ох давно мы с тобой не встречались!
    Я успел позабыть,
    чем твои отличались шаги...
    Цели были одни,
    ну а мы разошлись, опечалясь,
    у меня авторучка,
    у тебя под рукой — рычаги.
    Слышишь! Что до меня —
    о тебе я не думал пропаще.
    Человек же — забыл:
    кровь по жилам гудит — не вода.
    Он не может понять:
    после дыма и воздух-то слаще!
    Пожалеем его,
    он таким не дышал никогда!


    Песня журналистов

    Года уходят, кратки и похожи,
    у нас года особо не видны.
    И мы уходим медленно, но все же
    в подшивках пыльных остаемся мы.
    Наш пот впрессован в блеклые страницы,
    наш голос врезан в типографский знак.
    А между строк — все те же наши лица,
    и на висках не блещет седина.
    Мы сквозь сердца профильтровали время
    и втиснули эпоху в коленкор.
    Когда вокруг знобило — мы горели,
    а леденели — людям не в укор.
    Мы не имеем права на усталость.
    А если вдруг от боли и тоски
    ты упадешь — то это все же малость,
    все по-людски, все очень по-людски.
    И там, где ветер беспокоит стяги,
    звездою путеводною во мгле
    тебе сияет чистый лист бумаги
    и сохнущая ручка на столе.

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Павлов Александр Борисович (alekpav@gmail.com)
  • Обновлено: 06/05/2007. 6k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.