Слободкина Ольга
1997. Часть Вторая

Lib.ru/Современная: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • © Copyright Слободкина Ольга (olga_slobodkina@mail.ru)
  • Размещен: 04/04/2009, изменен: 08/06/2022. 54k. Статистика.
  • Поэма: Поэзия
    •   Небо расчистилось вдруг -
       стало прозрачным и светлым,
      словно зима отступила.
       И появилась надежда
      на возрождение Земли,
       на восхождение души
      "от привычного падшего "я".*
      
      
      _____________
      *Строка из Д.Х.Лоуренса:
      
      "Возвращаться к себе самому
      от привычного падшего "я".
      
      (из "Последних стихов".
      Перевод мой - О.С.)
      
      
      
      начало марта
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Темнота исчезает
       и черные сущности страстно танцуют
      в расщелинах стен.
       А здесь все тает.
      Весна. И после Парижа -
       без перемен.
      
      Темнота исчезает
       в пределы фантазии,
      словно змея,
       словно кобра
      всасываетcя в н`ору,
       а дом - Земля.
      
      
      
      4 марта
      
      
      
       * * *
      
      
      Март. Сладкий воздух. Ночь. Пост.
      Лежу Большой Мумией, завернутая в одеяло.
      Месяц - как тонкий вогнутый мост
      И юный, как дочь Иеффая, Яала.
      
      
      Месяц возрастет до Луны.
      Жертва Яалы прекратит на семь лет войну.
      А мне - небесные сны.
      Если, конечно, усну.
      
      
      
      13 марта
      
      
      
       * * *
      
      
      
       Белый март
      
      
      
      В ионической вазе - лилии.
      Акварелью писать? Белилами?
      Лишь одно дыхание или
       мимолетный скользящий взгляд.
      Это - Вечность. Ее течение.
      Росчерк Духа. Еще мгновение
       и... Гармония красок льется
      на картон. Это - Белый Март.
      
      
      
      15 марта
      
      
      
       * * *
      
      
      
       В ритмах Бродского
      
      
      
      
       (из цикла "Диалоги")
      
      
      
      
      В этом мире все перемешано:
      Вдохновенный скрипач играет в метро на скрипке,
      А рядом - цыгане, нищие
      И надзиратель за эскалатором -
      В прозрачном стакане и без улыбки.
      
      В этом мире все перемешано:
      Поэт, пилот, полиглот, политик -
      Словно частицы бромовой взвеси взвешенной,
      Ну, а ньюс-уиковский аналитик,
      Думая о покупке антикварной мебели подешевле,
      Важно строчит о мафии, ничего не смысля
      Ни в ней, ни в русской душе, но...
      
      Сам по себе он - неплохой.
      Родил троих белобрысых парней
      Для своей узколобой Америки, будто в ней
      Мало парней - белобрысых и узколобых,
      Но так уж сложилось в природе вещей,
       чтобы
      
      Люди рожали себе подобных -
      Самых простых и бесподобных
      И чтобы этот мир мешанины
      Не изменял бы привычной картины
      
      
      Бромовой взвешенной смеси,
      Где есть и дурак, и Лессинг.
      
      
      
      
      март
      
      
      
      
       * * *
      
      
      Теперь-то я знаю -
       я хочу прожить жизнь Очарованной Странницей,
      или Странником...
      Род не важен, ибо я уже дух, но не тело.
      Все, что мне надлежит легким сердцем пройти,
      Вновь оно воплотится в Незримом.
      И от Неба опять через Слово Его -
       многим тысячам вам:
      сыновьям, дочерям,
       помножающимся друг от друга.
      
      Я же флейтой служу своему Господину.
      Я - лишь часть Занебесного Круга.
      
      
      
      
      18 марта
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      И снег идет, и Фрескобальди
      Играет в Вышине,
      И в вазе так скульптурно вянут лилии,
      И память оживает в ясном сне.
      
      
      Страдания Иосифа, Рахили
      Так страшно претерпевших... И за что?
      Лишь имена их в Бесконечной Библии,
      Просеявшей иных сквозь решето.
      
      
      
      18 марта
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
       В ритмах Бродского
      
      
      
      
       (из цикла "Диалоги")
      
      
      
      
      "Жизнь моя затянулась"
      
      И. Бродский
      "Эклога IY (Зимняя)
      
      
      Время от времени
       Время
      входит в водоворот,
       устает от всего -
       от душевного, плотского,
      в том числе, от награбленной антики
       в Британском Музее,
      
      но Время проходит... и вот,
       нет на Земле поэта
       еще одного,
      Иосифа Бродского,
       еще одного
      претерпевшего страсти еврея.
      
      
      И все же, открывая его "Эклогу" -
       Четвертую, Зимнюю,
      где "холод похож на холод,
       время - на время",
      я смеюсь от души
       и душу его, не стёртую
      Временем, снегами и ливнями,
       вижу, как будто его самого.
      
      
      Время меня научило
       парить над болью
      и глядеть на нее сверху вниз -
       так чайка глядит на море...
      Принимать неудачи за благо,
       быть бесстрастной, как Время,
      покорной,
       как бела бумага.
      
      
      
      
      21 март
      
      
      
      
       * * *
      
      
      Солнце зашло.
       Не успела его захватить,
      не успела поймать безымянный, бесплатный
       бесподобный момент,
      чтобы душу потом восхитить
       перед Вечным Венцом,
       когда - в Путь Безвозвратный...
      
      
      
      
      23 марта
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
       В ритмах Бродского
      
      
      
      
       (из цикла "Диалоги")
      
      
      Ночь наступает, как крысы иль рыцари-псы.
      Город сдается бескровно, и белый флаг
      Многих постелей поднят,
      
      
      
      Изгиб косы
      Месяца, словно Смерть.
      И перед Ней
       ты - наг.
      
      
      Ночь наступает, приливом на город идет.
      Месяц ее разрезает кривым клинком.
      Только морем не пахнет,
       целебный йод -
      в море остался,
      
      
      А здесь, под крутым дождем,
      Кто-то симфонию пишет,
       кто-то болотно глядит в ящик TV,
      кто-то идет на грабеж,
       кто-то - в концерт.
      И погодный ёрш
       отбивает ритм
       ночь напролет.
      
      
      
      весна
      
      
      
      
       Пять дней в Коктебеле в конце марта
      
       (см. одноименную маленькую поэму)
      
      
      
       * * *
      
      
      Опускаю зеркало жизни
       в Небесный Ручей
      и сознание вспыхивает фейерверками строф.
      
      Я - Иов.
       И в ночи ночей
      в лоно Реки Бессмертной
       войду я,
       ребенок ничей.
      
      
      
      Отражение не меркнет.
      О, душа моя!
       Бедная девочка в рваненьком платьице,
      кому дяди, страшней каракатицы,
       показали мерзость без слов
      и сказали: "Расскажешь, убьем"!
      
      И вот, с этой неправдой немыслимой
       в ржавой трубе под дождем
      сидишь ты и всхлипами полнится горло и грудь.
      
      
      Может быть, где-нибудь,
       в каком-то потоке зеркальном,
       в Невидимом Мире Астральном,
      мне ласково скажут: "Забудь"!
      
      И все смоется новым дождем,
      новым сознанием правды
      или Небесным Ручьем в духе забавном,
      
      
      Только тогда
       в Зеркало Жизни
      я снова смогу заглянуть...
      
      
      
      
      19 апреля
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Юность бушует во мне
       листьями свежей травы,
      цветами из снов.
      Это - Пасха, ее приближение.
      Я ее узна`ю. Этой ночью воскреснет Господь.
      В бесконечную радость уходит душа
       на Его Воскресение.
      
      
      
      
      26 апреля
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      На Пасху
       мне приснились три собаки,
      три большие добрые собаки,
       и они лизали мне колени.
      
      На Пасху мне приснились три каштана,
       три огромных цветущих каштана,
      и они бушевали Любовью.
      
      На Пасху мне приснились три Ангела,
       Три Ангела Нового Неба,
      что умеют слышать сквозь молчание,
       что умеют незримое видеть.
      И Они говорили со мною
       и слышали все мои мысли,
       и видели все образы сознания.
      
      
      
      
      24 апреля
      
      
      
      
       Коктебельский дневник
      
       (см. Коктебельский дневник 1997 года)
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Солнце ушло за башню,
       как будто устало.
      И я устала.
       Прощай, первозданное Солнце!
      До завтра, до завтра.
      
      
      
      25 июня
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Во сне живу иль наяву,
       но все переезжаю, уезжаю,
      то в Коктебеле комнаты меняю,
       то в Пярну отдыха не нахожу.
      То еду в поезде с Егоркой,
       то к морю выходу, спускаюсь с горки...
      
      И все пейзажи - не такие наяву.
      
      
      
      
      
      26 июня
      
      
      
      
       * * *
      
      Variations
      
       1.
      
      Алая роза. Одна. В ионической вазе.
      Душа - в Ионическом море.
      А вечер живописует.
      Разводы - белила и кобальт.
      
      
      Зажженные башни врезаются в небо - ракеты,
      А окна домов, словно звезды, - созвездия счастья.
      
      
       2.
      
      
      Алая роза на тающем ст`ебле
       в дорической вазе,
      
      А за окном
       день разливается
       запахом пряным, июньским,
      
      
      То просияет,
       а то вдруг взгрустнется ему -
      слезы прольет,
       словно вспомнил о чем-то печальном.
      
      Вот и опять
       буйной листвой,
      блюзовым небом нахлынул,
      
      
      Будто мне снова семнадцать,
       и ничего не случилось...
      
      
      
      
      26-27 июня
      
      
      
      
       * * *
      
      
      С течением жизни
       привыкаешь более или менее к Вечности.
      Зеленые склоны
       сменяются бурыми пашнями,
      снежными д`алями,
       и снова цветущие маки
      колышутся в свежей траве...
      
      Так нежные щеки
       расчертят седые морщины,
      и в Вечность душа вознесется,
       а тело - Земле.
      
      
      
      
      21 июня
      
      
      
      
       * * *
      
      
      И золото, и п`урпур, и сирень,
      И розовый... Все вместе - бесподобно...
      За горизонт готово схлынуть Солнце,
       но тяжко, тяжко мне...
      
      Ведь я убила страшного жука.
      Зачем убила? Бросила бы в тр`аву
       через окно,
      но сожалеть уж поздно...
      
      Грехами полнится моя душа,
       и я не знаю, что мне с нею делать...
      
      
      23 июня
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Прошло еще семь лет.
      Все тот же лес,
       все тот же пейзаж.
      
      Булонский лес - в романах Мопассана,
       Измайловский - в реальности моей.
      
      
      Деревьев, уходящих в Бесконечность,
       прекрасные нестройные ряды,
      зеленые стоячие пруды...
      
      
      Вдруг... Всадница!
       Идет сквозной аллеей,
      равняется со мной и входит в пруд.
       О, Боже! Как во сне!
      
      
      Неспешно, грациозно, бесстрашно
       они по дну идут.
      
      Купальщики возмущены
       и страшно, безобразно
      на них орут...
      
      
      Они
       и ухом не ведут.
      
      Какой-то мальчик просится погладить.
       Боится.
      Лошадь морду подает,
       и всадница так терпеливо ждет.
      
      Нет, не коснуться! Страшно!
       Ну, что же! Лошадь - в разворот
      и снова гордо по воде идет.
      
      
      
      
      28 июня
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Сегодня кто-то вырезал закат
      Из персиков и алого - сквозь тучи.
      Писать не поднимается рука
      Закат могучий.
      
      Так день уходит, пересилив жизни лесть,
      И - в ночь, как - в Смерть. Освобождение.
      Словно Господь, явив Благую Весть.
      И Вознесение.
      
      
      
      2 июля
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      That is what makes me alive -
      Oh, this great upsurge of spirit at dawn,
      Ebb of the feeling when the Light
      Wants to dissolve in the cavity womb of the Night.
      
      Maybe, the same I shall feel
      Making the Last Change on Earth?
      
      
      
      
      July 2
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Солнце оранжево-круглое
      Входит во влажный июль,
      Словно шарик цветной
      Опустили в небесную ванну,
      И он растворился, исчез
      В пене сквозных облаков.
      Я же тот самый ребенок,
      Которого бросили в воду,
      И он все играет,
       играет...
      
      
      
      3 июля
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      И Солнце закатное встало в тот вечер
       двойным отражением в толстом стекле
       и долго стояло в невидимом небе,
      не двигаясь,
       словно застыло...
      
      
      Потом закатилось.
      
      
      Так же и жизнь -
       сначала ей нету конца,
      и вдруг уже кончилась.
       Всё.
      
      
      
      
      3 июля
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Все происходит сам`о -
       сохнет белье на ветру,
      Время касается Смерти
       в бесстрастной гармонии ритмов.
      Прав был Емеля-дурак -
       только одна доброта.
      Все остальное
       по щучьему выйдет велению...
      
      
      
      начало июня
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
       Из Витинева - в Москву
       на подводных крыльях
      
      
      
      "The oil glamour of waves"*
       и... ракета режет речную гладь н`адвое.
      Мимо мелькают лес`а.
       Сосновые запахи -
      юности лучшее счастье,
       неисполнимой любви -
      первой любви и последней.
      
      Я - не Европа.
      
      Это и лучше.
       Что может быть лучше юности,
       неисполнимой мечты,
      что живет в Потаенной Стране
       Идеальной Гармонии
      Воображения Девственной Белой Души...
      
      
      _______________________________________
      * "...волн маслянистый блеск" - строка из стихотворения Мандельштама
      о похищении Европы в моем переводе на английский.
      
      
      27 июля
      
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      И во сне снизошел невесомый туман,
      Поднимая сознание до Перекрестка
       Бесконечных Дорог...
      Я познала Высокой Любви Благородство,
       чего здесь, на Земле, не встречала,
      о чем лишь мечтала
       и, проснувшись, подумала:
      "А не обман"?
      
      
      
      
      2 августа
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Когда мое жилье покроет слой культурной пыли
      И рукописи, как прилив, весь пол заполонят,
      Я становлюсь песчинкою в стихии
      И только Ввысь глаза мои глядят.
      
      
      Душа уходит в Небо, отрываясь
      От мира грохота и суеты,
      И я в цветной толпе бульваров затеряюсь
      И не иду - легко приподнимаюсь
      До Неизбывной Высоты.
      
      
      
      
      
      6 августа
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Cредь грохота бульваров
      И шумных ресторанов
      Мой красный кардиган
      Мелькает, как тюльпан,
      
      
      В букете белых, алых
      И странных, небывалых,
      Прекрасных и не очень
       дам.
      
      
      
      
      
      6 августа
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
      
       В галерее "Роза Азора"
      
       (после Музея Народов Востока)
      
      
      Мы вошли в лавку
       "А роза упала",
       где - куклы
      и всякие разности,
       и воздух, нап`оенный духом сандала,
      а рядом - восточные странности.
      
      
      И детка задумчиво вверх поглядела
       и удивление свое подарила
      какому-то Бело-Пьеро,
       который на полке томился без дела,
      продать не решаясь тряпичное тело
       хозяину лавки на зло.
      
      Потом сквозь китайско-японские вазы,
       меж стульев и горок "модерн",
      мы устремились на волю -
       не сразу
      нас выпустил этот предел.
      
      
      И долго в сознании томно курилась
       молитва буддийских вершин,
       и Гамилаев всеснежная милость
       царила, парила и говорила,
      красками Рерихов нас одурила,
      
      пока на бульвар, словно н`а берег Нила
       не вышли мы - там нас Россия хранила -
      из галереи "Шин".*
      
      
      ___________
      На самом деле - Галерея "Шон".
      
      
      
      6 августа
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      Всю ночь мне не спалось -
       комар кружил во тьме,
      и вот уже рассвет -
       прозрачным розовым,
      божественной лазурью
       цветет во мне.
      
      
      Всю ночь мне не спалось -
       мечталось в Высоте
      о Мире Новом, освященном Духом,
       а не о тяжкой плотской тесноте.
      
      
      Всю ночь мне не спалось -
       душа искала Путь
      какого-то Иного Совершенства,
       где, может быть,
      когда-то
       где-нибудь
      найдет Неизреченное Блаженство.
      
      
      
      
      10 августа
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Fame came too late
       like a lame mare.
      Fame came too late -
       't was my fate,
      but I was no longer there.
      
      
      Aug., 16
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
       из шутких стихов
      
       У Карины Шаншиевой
      
      
      
      В галерее Карины Шаншиевой -
       куклы: турчата, еврейские образы,
      в бархате, жемчугами расшитые,
       и - в холстине: нищие `обозы.
      
      В Карино-Шаншиевой галерее -
       дамы, маркизы и девочка с удочкой,
      их прислужник в зеленой ливрее
       и парень простецкий с дурочкой.
      
      
      В галерее Шины-Карины -
       кошки-лампы, достойные "Пулицы",
      а по ст`енам - сплошные картины.
       И яйцо из бронзы без курицы.
      
      
      В галерее Карины Шаншины...
      
      
      август
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Сизый вечер. Август кончается.
      Бабушка в Царстве Господнем два года уж скоро.
      Холодно. В доме не топят. Духи печали
      Смотрятся в небо из тонкого china-фарфора.
      
      Сизый вечер. Август кончается. Грустно.
      Ярко весна промелькнула, лето оставив на море.
      Я во всем мире одна. И только жильцы-алкоголики -
       единственное напоминание
      о грохочущем мире безумия и суетности...
      
      
      
      17 августа
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Золото разл`илось в небе на Успение,
      Серафимом ярким пронеслось.
      Купола зажглись и неземное пение
      В растревоженном сознании отдалось.
      
      
      
      
      18 августа
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      Вновь листья сухие шуршат под ногами осенним прибоем
      И теплое Солнце линует последние сладкие травы,
      И Небо с Землею, как будто смирилось, простило обиды, утраты,
      Иль просто забыло - так мне бы хотелось забыть обо всем,
       что случилось со мною.
      
      
      
      23 августа
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Меня швырнули с Неба - на асфальт-
      Душа зашлась в малюсеньком предлоге.
      Была я в Небе, "в".
      Теперь я - "на"
       земной и неприкаянной дороге.
      
      
      
      
      
      3 сентября
      (Это по поводу публикации моего стихотворения в журнале "Преображение", где редакторша любезно заменила предлог "в" на предлог "на", нарушив тем самым ритм и сделав стихотворение абсолютно бездарным:
      
      
      Нарциссы, прозрачные, словно душа
      Пол`уденной девочки в миг левитации,
      Несут свои хрупкие лица навстречу весеннему Солнцу
      И мысленно плавают в ним в деревянной веранде.
      
      
      
      Добрая женщина заменила: "И мысленно плавают с ним на деревянной веранде".
      Наверное, она исходила из того, что сидят на веранде (на одном полезном месте), забыв о том, что плавать можно только в бассейне, в море, в небе, в ванной, в вазе, и, следовательно, - в веранде. Но она подумала: "В веранде"? Так не говорят. Это неправильно. А как говорят? Ну, конечно же, - на веранде". Спасибо!!! Молодец!!! Усовершенствовала!!! Это дама (не будем называть имена) сказала мне, что поработала с моими стихами (теперь понятно, как она это делала, - пахала, окучивала!) и что я должна срочно начать ходить к ней в поэтический семинар. Или на поэтический семинар? Она бы меня научила. Как говорил Мандельштам: "Может, они еще объяснят мне, как мне спать с моей женой"? Ну, да ладно. Все это мелочи жизни по сравнению с другими публикациями. Там я находила в каждом стихотворении от 7 от 17 ошибок. Поэтому - только lit.lib.ru. (дай Бог здоровья господину Мошкову)или facsimile.)
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Огонь мерцал в прозрачном шаре.
      По ст`енам тени плыли мягко.
      И духи светлые скользили,
      Словно во сне - по н`ебу яхта.
      
      
      Огонь мерцал в прозрачном шаре,
      Мгновение - в Вечность устремив,
      И духи светлые качали
      Души мотив.
      
      
      
      Огонь мерцал в прозрачном шаре
      И тени плыли, как во сне.
      И Духи Светлые слетали
      Ко мне.
      
      
      
      
      сентябрь
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
      
      
      Круг вокруг лампы -
       словно круги на воде,
      иль паутина,
       или тончайшее кружево
      северных рукоделиц,
       иль шелковый веер во весь разворот,
      или круги
       одной поэтической жизни.
      
      
      
      сентябрь
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
      
      Мне снилось, как я резала салат
       (и он тонул в упущенной воде),
      с ребеночком колясочным сидела,
       а бабушка пришла с работы и сказала:
      "Здесь все наоборот.
       Там, на Земле, я вам служила.
      Вот. Здесь вы служ`ите мне".
      
      
      сентябрь
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      О стихотворении Артюра Рэмбо "Офелия"
      
      
      
      Глаза Офелии, когда она плывет
      При черном полнолунии по реке...
      
      
      
      сентябрь
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
      
      Мне снова захотелось Высоты.
      Сквозь облака, в колодца чистой сини
      Я выхожу. Земли моей черты
      Мне картами покажутся отныне.
      
      
      Я выбираюсь из колодцев суеты,
      Оставив попечения земные,
      Меж облаками дел -
       до Высоты.
      
      
      
      
      
      16 сентября
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
       На немецком кладбище у дедушки и бабушки
      
      
      
      Деревья сводом кафедральным
       сомкнулись - золото листвы.
      Я шла знакомою, не дальней
       дорогой, где теперь и ты
      лежишь...
      
      Высокая могила...
      Нет! Это сон! А ты - жива!
      И Смерть тебя на заманила.
      Лишь в вышине вздохнет листва...
      
      И снова тихо, безответно.
      Поникла мокрая трава.
      Два имени. И горе с ветром.
      Нет! Это ложь! Это молва!
      
      А ты жива! Жива глазами,
      Словами, смехом, добротой...
      Родная! Милая! Слезами
      Мне застилает дождь простой
      
      Дорогу к вам и к Новой Жизни...
      
      
      Мы столько раз с тобой ходили
      Сюда. Рыдали, как на тризне,
      Сирень сажали, камни мыли.
      
      И вот, одна я перед вами.
      А вы притихли. Нет ответа.
      Дождь застилается слезами.
      Два имени. И горе с ветром.
      
      
      
      
      
      
      5 октября
      
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      
      Солнце то выхватит купол церквушки
       и он вторит ему переливным сиянием золота,
      то белый дом,
       и тогда он становится
      сверкающим сахарным к`убом,
       а то - старорусскую башню, 17 век,
      и она заиграет веселыми красками,
       как скоморох на сорочинской ярмарке
      иль пряничный конь.
      
      
      
      7 октября
      
      
      
       * * *
      
      
      
      Вел`ики и октябрьские закаты,
       но лишь в сухую, ясную погоду,
      когда глава расплавленного Солнца
       вся - в ореоле золотых кудрей.
      
      И Солнце перевернуто садится
       в несметный город,
      и я вижу зрением
       младенца, не изведавшего мир.
      
      
      
      
      7 октября
      
      
      
      
      
       * * *
      
      
      
      
      Величие закатных облаков...
       Над ними не глумится человек
       и не разносит в прах усилий неба,
      как варвары разносят в пыль и прах
       цивилизации, народы и искусства.
      
      
      Искусство Бога вечно.
       Даже варвар,
      глумящийся над девственной природой,
       не может дикой волей отменить
      Величие и Красоту Вселенной.
      
      
      
      7 октября
      
      
       * * *
      
      И веточка кермеха кружевного
      Напомнит об осеннем Коктебеле.
      О, сколько лет мне там не удается
      С сентябрьскими духами побыть!
      
      
      А почему, не знаю я, не знаю,
      Но кто-то мной всесильно управляет,
      И, если я ослушаться посмею,
      Но нет - такого не было давно!
      
      
      Но чем я меньше глупо рассуждаю
      И чем я больше мудро подчиняюсь,
      Тем я счастливее и тем ровнее
      Моя дорога... И душе светлей.
      
      7 октября
      
      
      
       * * *
      Моим редакторам
      
      Мне снились якорные солнца.
      А что это, я не скажу.
      Вы все равно не так поймете
      И истину, доступную ежу.
      
      Вы все равно исправите, сместите,
      Рассыплете готический собор
      И в груду хлама превратите
      Сферический творений хор.
      
      
      Редакторы! Болотные вы змеи!
      И нескончаемый обман!
      Обрезали вы косы Лорелее!
      Я объяснять не стану вам.
      
      
      8 октября
      
      
       * * *
      
      
      А больше всего я любила
       песчиночкой-деточкой, свечечкой-крошечкой
       стоять под сводами храма,
       теряясь в святых молитвах
       и уноситься мыслью
       к Предвечным Началам Жизни...
      
      
      13 октября
      
      
       * * *
      
      St. Genevieve's buning her candle in my room,
      St. Geneveive is floating round the ceiling
      And my enormous and ecstatic feeling
      Becomes a fire glow, a shadowy loom.
      
      
      St. Genevieve is calling to my heart:
      "Come back to Paris, to the silky Seine,
      To matted windows in the morning rain,
      To Caecre-Cour, to its celestial cart."
      
      
      St. Genevieve is saying her good-by,
      The night is waning, sleepy is my mind.
      Why and I here? Not in Heaven? Why?
      With those who I belong to? With my kind?
      
      
      end of Oct., 1997
      
      
      
       * * *
      
      I'm trying to fool myself
      Wandering round my fate,
      Afraid to plunge into it
      Or step lightly over the surface.
      
      
      I haven't got enough faith
      To walk over the waters.
      I haven't got enough guts
      To rush down.
      
      
      So I continue to fool myself
      Walking round the abyss,
      Closing my eyes with both my hands,
      Pretending to see nothing.
      
      
      Nov. 17
      
       * * *
      
      А лучше б мне не знать грехов, Земли,
      Но плавать в Вечности, в объятиях Океана
      Любви Вселенской, где Иные Корабли
      Спускают парус и на Землю устремляются желанно...
      
      
      
      18 ноября
      
      
       * * *
      
      
      В момент страданий, испытаний
      Глаза становятся святыми,
      А после снова - вниз, на Землю -
      Насмешливыми и простыми.
      
      
      18 ноября
      
      
      
       * * *
      
      
      И мы живем под Высоким Небом,
      под Белым Солнцем,
       что светит сквозь перистые руко-крылья,
      сквозь тонкий узор из веток,
       тоненьких веерных веток
      черных сквозных деревьев...
      
      И над холмом взлетает
       Белая Колокольня...
      
      
       * * *
      
      
      Не променяю я Миров Иных
      На все сокровища из здешних, тленных...
      И в Царстве Светлых Духов Неизменных
      Увижу Ангелов, словно друзей своих.
      
      
      
       * * *
      
      
      Спасибо Тебе, Господи,
       за день мимошедший этот,
       за Белого Солнца стояние,
       за Белого солнца стекание
       в узоры чернеющих веток...
      За снег - скрипящий и чистый,
       за воздух - морозный, сладкий,
       за образы и за чувства
       и за молитву в Храме -
       души моея строение...
      
      
      30 ноября
      
       * * *
      
      
      
       Егорочке
      
      
      
      И Матерь Божия Струится
       Бесценным Золотом в младенце,
       а он блаженно спит и видит Небо -
       весь в Царствии Ликующих Небес...
      
      И я, молясь во мне за эту душу,
       входу в нее и в Духе виду Небо
       и Золото Божественного Лика...
      
      Так Царствие нечаянно позна`ю...
      
      
      5 декабря
      
      
      
       * * *
      
      
      Из Глубины Божественного Мрака,
       словно Бесценный Первозданный Дар,
      Душа выходит в мир...
       И ей
      не страшно...
      
      
      Она не знает суеты Земли,
       не помнит ужасов предшествующей Смерти...
      Она еще в Глубокой Колыбели
       и видит
      только Небо,
       только Небо...
      
      2 декабря
      
      
      
       * * *
      
      Да, снег идет...
       И бело-новая
       Зима
      накрыла сердце и природу.
       И снова нищая душа моя
      из плена образов стремится на свободу.
       Но крепко держит застарелый грех.
      Нет, не прорваться...
       Лишь одно смирение,
      прощение должников и тех,
       кто разрушал...
      И в этом есть спасение...
      
      
      декабрь
      
       * * *
      
      
      Зима в окне - как отражение
       Пречистой Смерти Божиих Преподобных
      или аквариум Заснеженной Вселенной,
       или моя блаженная душа,
      какой она была в Объятиях Света,
       не ведая греховной тесноты...
       Не зная ничего, кроме Покоя,
       Не зная ничего, кроме Любви.
      
      26 декабря
      
      
       * * *
      
      Сегодня закат замерцал
       сквозь черные ветви деревьев,
       алый,
       как на шкатулке с прожилками,
      или во сне,
       где снится Иная Вселенная
      и Вечность нисходит ко мне...
      
      
      29 декабря
      
      
      
      
      
      
      
      Конец
  • © Copyright Слободкина Ольга (olga_slobodkina@mail.ru)
  • Обновлено: 08/06/2022. 54k. Статистика.
  • Поэма: Поэзия
    • Связаться с программистом сайта.