"Потом бродячий Хафиз-хаджи сказал мне: я стар. Базар моей жизни опустел. Пришла ночь, когда и торговцы и покупатели спят, и приходит время ночных воров. Ангелы Смерти Мункир и Некир склонились надо мной. Возьми мою флейту, возьми мои песни и иди к людям. Базар твоей жизни озарен молодыми, утренними лучами Сонца. Ты заплакал над муравьем и забыл о муравейнике. Иди. Странствия освежают, расширяют душу. Она становится как благословенный караван-сарай, через который протекают, проходят тысячи людей, и каждый оставляет свой след. Блаженны бродячие хафизы! Ведь даже птицы поднимаются каждую весну и осень в небеса странствий, а человек, в душе которого томятся сотни жаждущих птиц, дремлет на суфе после жирного сонного плова, завернувшись в халат лени, в окруженье пристальных, прилипчивых, ластящихся жен и детей!..
Один монгольский древний поэт сказал: есть у кочевников лишь Родина коней!.. Он был прав.
Возьми мою свирель и иди к людям. Когда губы твои станут дрожать и не смогут посылать в свирель
ничего, кроме вздохов и старости, а ноги будут подкашиваться, как у тяжело-нагруженного осла, тогда возвращайся на это кладбище и жди отрока, идущего вслед за тобой. Отдай ему свирель, посох и песни и спокойно уходи в вечноцветущие сады!.. Ай, эти вечноцветущие сады! Мне кажется, что праведники, живущие в этих садах, мечтают о золотых осенних палых листьях, но им - увы! - никогда не увидеть их, ибо, как сказано в древних книгах: Ад - это облетевший Рай".
* * *
"Мушфики сказал:
- Домулло! Я еще мал, я еще не создан для странствий. Я еще яйцо, лежащее в гнезде. У меня только начали расти борода усы. А кто будет слушать бородатого и безусого? Людям нужны слова мужа-мудреца, а не лепет дитя. К тому же я сирота...
- Сирота - это человек, окруженный семьей и не видящий ничего, что находится за дувалом, окружающим его кибитку. У тебя, сынок, иная судьба. Я вижу это по твоим глазам, похожим на ивовые глубокие чистые пруды-хаузы, и по твоим босым ступням, созданным для многих дорог. Возьми свирель и посох. В назначенный час они сами позовут тебя в дорогу. Прощай, отрок! Аллах уже начертил твой путь по земле. Прощай, мальчик... Не мешай мне глядеть в сторону Мекки... Уходи... Скорей... Сейчас здесь опустятся ангелы Смерти... Ты спугнешь их... Вот они летят над пустыней, задевая острыми осиянными крыльями сыпучие барханы, вздымая мягкую песчаную пыль! Ах, пыль, она заметает, ослепляет мои больные глаза! Ах, пыль! Ах, не пылите, не метите так, Ангелы Смерти!..."