Вы, 
  немногие,
 в детстве когда-то
  игравшие вместе в садах,
что разбросаны в городе.

Мы находили друг друга
  и робко,
не сразу
  пытались дружить;
как Агнец, толкующий Стих,
  мы говорили в молчании.

Если порой
  мы приносили 
друг другу и радость,
 ничье это было.

Чье это было?

Вкруг нас коляски катались,
  отчужденно и - мимо,
дома обступали нас крепко,
  но лживо,
и ни один никогда не узнал бы нас.

Было ль реально что-либо?
 Ничего. Только мячи.
Великолепный изгиб.
  Даже не дети...
Но иногда
  один из них
вдруг выходил,
  преходящий,
под мячик летящий...




Памяти Эгона фон Рильке