Танцовщица:ты превращаешь
 все преходящее в шаг.
Как это нужно тебе!
  И этот вихрь под конец,
в движении древо...
  Разве оно не владело 
всем труднодавшимся годом?


И в тишине
  вдруг
разве же не расцветала
  вершина его,
чтобы кружение твое
  могло
заметаться вокруг?


И над тобой -
  разве не Солнце,
    не лето
и не тепло,
  о, безмерно,
не от тебя ли 
 и исходило оно?


И плодон`осило, да,
  древо экстаза.
И не плоды ли покоя его -
  кувшин,
взволнованный зрелостью,
 и более зрелая ваза?


И на картинах:
  не остался ль рисунок -
росчерк взметнувшихся темных бровей,
  н`а стену брошенный
водоворотом твоих же теней?