***
"Ротонда". Ночные гении,
Оплёванные художники и поэты.
Ржавое солнце не греет.
Их не касается это.

Сами они плевали
В Сену, на камни Парижа.
Рук никому не давали,
Закатов не видели рыжих.

Мало кого ненавидели,
Редко кого любили.
Писали о местных жителях,
Розах, войне и России.

Привычно тянулось кофе,
Зима повторяла лето.
Никто не списывал копий
С их почерков и портретов.

Не всё понималось похоже -
Иное понятие света.
Цветок у красивой прохожей
Писался большим букетом.

У моря огромного цвета
Дышалось сухим океаном.
Художникам и поэтам
И этого было мало.

Совсем не мечтая о счастье,
Они его называли.
И были какой-то частью
Доступного нам едва ли.

Не веря ни в разум, ни в чувство,
При этом ничуть не страдая,
Они создавали искусство,
Которое мы не признаем.

Мы верим в синее море,
В следствие, дождь и причину.
Мы ощущаем горы 
По самым высоким вершинам.

Они улыбались резко:
"А будет ли всё это мире?"
Дыхание стало тесным.
Как будто ты на Памире.

1965



            ***
Артюр Рембо. Песок сушил пустыню.
И город спал, глаза полузакрыв.
Каирский дождь шептал, как паутина.
О чём-то плакал. Медленно, навзрыд.

Все было просто и определённо.
Бог - это Б-г. А мысль - это мысль.
Но надо быть ребёнком и влюблённым,
Чтобы об этом вслух переспросить.

Ничто не вызывало ощущений
Своей неповторённой красоты.
И в смутных очертаньях поселений
Не возникали новые мечты.

Томительно тянулось бремя буден,
Начавшееся пыльною весной.
Не ведал он, что, может быть и люди,
И даже сам он был тому виной.

Уехал... Смуглость африканок
Не заменила белых жёстких лиц.
И он не понимал ни океана,
Ни слов, ни новых буден, ни столиц...

У жёлтого египетского камня
Обиженный и дремлющий феллах
Читал молитву, как мольбу, напамять,
Не разобравшись в старых письменах.

1965


 


           ***
Эсмеральда танцует на площади,
Забывая себя и людей.
И раскатанным шаром по плоскости
Пляшут взгляды прохожих на ней.

Эти тонкие руки воздетые
С легким трепетом полутеней
Ловят небо большое, согретое
Теплотою парижских камней.

И, растянутый тонкою лентою,
Размотался по площади круг...
О коленку стучать ей коленкою
Без напарников или подруг.

На роду, видно, было написано
Каждых встречных собой веселить.
Напечатано, переиздано,
Чтоб ни в силах никто изменить.

1966





      ***
Метель четыре ночи
Молотит темень крыш.
Раскрошенною плотью - 
Раскрашенный Париж.

А с ним - речитативы
И давних дней напев.
Провинции картины
Смущают юных дев.

И город, этой стужей
Расколотый не вдруг,
Являет, жизнь порушив,
Приметы новых смут.

Знать, снова возбужденье
Природы и людей.
Тревожно пробужденье
Непринятых идей.

Их ночь в себе хранила
От ярости толпы.
Ещё недавно слыли
Отсталости полны.

Но стал неосторожен
Их признанный монарх.
Другой, его моложе
Смутил покой в умах.

Покинуты квартиры,
Убогий их уют.
И то, за что платили,
Здесь даром раздают.

Так дни пройдут в веселье
От жара тел самих.
Великое прошенье
В некаянности их.

...Воссозданы созданья
Церковных мастеров.
Подрагивают зданья
Под звон колоколов...

Падут на мостовую
Восторги и цветы.
Возьмут судьбу любую,
Устав от суеты.

Вернутся, жертвы бросив,
В дымы своих квартир.
Пройдут четыре ночи,
А с ними - целый мир. 

1966




              "Мне в Париж, по делу, срочно"
                      Жванецкий 

         ***
В Париж заехать. Просто, по делам. 
На два-три дня. А больше и не надо. 
Минуя Лувр, минуя Notre Dame, 
Забраться в номер с видом на мансарду. 

Назавтра, наспех вещи разобрав, 
Заняться делом, важным и не важным... 
Обычный день в Париже, без забав. 
Как будто было это не однажды. 

2005




        ***
В районе Эйфелевой башни
Беспечно дремлет день вчерашний.
В кафе за столиком сидит,
Читает, смотрит, говорит.

А подрастающая смена
Во всех местах одновременно.
Футбол гоняет на асфальте -
Финал. Ничья. Теперь пенальти.

Играют ярко, филигранно
На радость юным парижанам. 
Здесь нет Мари, и нету Жана, 
Но это из другого жанра.

2011




          ***
Жить за кулисами, в узкой мансарде,
Не разгибая колен. 
Думать, что ты задержался на старте,
И избегать перемен.

Время закончилось. Годы насмарку.
Дальше обыденный мрак.
Город Париж. "Триумфальная арка".
Эрих Мария Ремарк.

2011






       ***
Версаль, конечно, хорошо,
Но мне неловко.
Здесь что-то было и ушло,
Теперь - тусовка.

Бессильны правила игры.
Не в нашей власти
Ни пережить, ни приоткрыть
Былые страсти.

С историей на брудершафт? -
Высоки стены.
...Архитектура и ландшафт,
Возможно, ценны.

2012





        ***
Прости меня, Мирей Матьё.
Я разлюбил тебя и песни,
Теперь гораздо интересней
Перебирать житьё-бытьё.

Там - баснословные года.
А ты, наверное, забыла
Всё то, что между нами было,
Да и не знала никогда.

2013