Для боли нет могил, а слёзы твердь впитала.
Я стоны в ветер влил с тоскою небывалой.
Мне ход светил сулит мучений безнадёжье,
И всех стихий синклит мне присуждает то же.

Кричу, пока живой, о том, что жизнь - темница.
Но горе, вой - не вой, в добро не пременится.
Вот новый день скорбей ползёт, рассветом раня,
И смерть мне не страшней земного умиранья.

Thomas Campion
No grave for woe, yet earth my watery tears devours;
Sighs want air, and burnt desires kind pity's showers:
Stars hold their fatal course, my joys preventing:
The earth, the sea, the air, the fire, the heavens vow my tormenting.
 
Yet still I live, and waste my weary days in groans,
And with woful tunes adorn despairing moans.
Night still prepares a more displeasing morrow;
My day is night, my life my death, and all but sense of sorrow.